Palabra herida

"What Power art thou,
Who from below,
Hast made me rise,
Unwillingly and slow,
From beds of everlasting snow!
See'st thou not how stiff, And wondrous old,
Far unfit to bear the bitter cold.
I can scarcely move, Or draw my breath,
I can scarcely move, Or draw my breath.
Let me, let me,
Let me, let me,
Freeze again...
Let me, let me,
Freeze again to death!"

The Cold Song" (Nomi)

...se me clava en los ojos como una espa' y tu mira'...

Nostalgia Amuñecada

Tengo un espía en la mano,
Tengo un cuchillo en mi ojo,
Con ambos hurgo tu ausencia apostada en mi desvelo.
El yeso no es cálido y el recuerdo está vencido.
Para mañana no se que hacer.

Tributo a Ingmar Bergman

Luciernaga gigante y necia,
vuelves de donde venimos.
Cara envidia de quienes quedamos a la sombra de
este infierno que tanto empeño hicistes en detallarnos.
Nos dejas hoy con tu juego de luces,
imágenes y palabras preñadas de la sabia angustia
que mejor acompaña al desvelo de la humanidad atribulada.
Desde la historia de mayúsculas podrás presumir de haber tatuado ojos y almas,
Podrás jactarte de haber burlado la muerte, el amor y
demás engaños que tanto te martirizaron como buen mortal.
¡Que modo de sublimar lo inevitable!
¡Que forma de servirte de tus miedos, de nuestros miedos!
Gracias por tanto, Ingmar.

Nostalgia por Abe Sada

Dentro de ti no me perdí Sada
cumplistes la tarea del universo:
Devolverme al vacío retenerme en tus entrañas,
hasta que mi huella se secara y se volviera alacrán,
incrustado como una gema dentro de tu matriz.
Volvistes hecha palabra, deseo, Sada.
Actuastes ante la sempiterna falta,
ante la insatisfacción heredada.
Me llevaste donde todos los hombres han querido
Me trajiste a la fulgurante ausencia del cuerpo.
Por eso te nostalgio,
te melancolizo como la noche licenciosa de mi infancia.
Por eso estas hoy en mi esperanza amuñecada.

Cul de sac

El cuerpo, materia que devela el engaño,
la carne no es certeza,
sino continente de falacias,
distracción vanal,
recuerdo del vacío perdido
que ha medida del paso del tiempo
encapsula hasta la asfixia.
Tantas sentencias sin fundamento.

Morbo. El arte de Joel Peter Witkin

"Nosotros, en cambio,
vivimos las frías mansiones del éter cuajado de mil claridades,
sin horas ni días sin sexos ni edades.
Como el andar de tantas estrellas por el firmamento,
infinito y único es para nosotros el menor momento.
Viendo vuestras pobres vidas inquietas,
mirando girar los planetas,
gozamos del gélido invierno espacial"
Harry Haller